der nebel hier, nicht weiss nicht gelb,
leckt weiche ecken unverdauten grüns,
wie austernschalen neben einfachen hotels,
nichts wissend von figur oder gar haar,
keine vision vorm abendbrot,
doch fragen sich auch diese
ab und an
wann ihre zeit kommt
und
wo bleibt mein tee
doch niemand träumt von
michelangelo